Une tomboctienne à Dakar

La formation de Dakar est le sommet à atteindre pour tout Mondoblogueur qui se respecte. Elle a été  annoncée depuis longtemps. dès le début de l’aventure chacun affute son couteau –je veux dire sa plume- pour être du voyage au bout de six mois de formation à distance, améliorant leur blog de jour en jour.

MONDOBLOG ressemble pour moi à un rallye Tombouctou-Dakar. J’ai eu un malin plaisir à remplacer la ville de Paris  – qui abrite RFI, à l’initiative de cette plate-forme – par ma ville natale Tombouctou. Tombouctou était une escale de ce rallye célèbre qui d’ailleurs a fait l’objet d’un article sur mon blog, intitlué « Après le Paris-Dakar, le festival s’exile au désert ».

TOMBOUCTOU… mon point de départ dans la vie et dans Mondoblog

Je ne peux me lasser d’écrire le nom de ma vie natale sur mon blog que j’aurais bien pu appeler « Tombouctou, ma bien-aimée » si j’avais l’âme d’une poétesse. Bon ben ! Je ne suis qu’une blogueuse qui utilise le web, MONDOBLOG, pour faire de l’activisme militant, au féminin s’il vous plait. Mon circuit est ouvert comme le rallye Paris-Dakar, mais je n’ai pas pu avoir le plaisir de choisir les étapes de mon parcours.

Parmi ces étapes, j’évoque Bamako, la capitale du Mali qui m’a accueillie – et qui d’ailleurs continue de m’accueillir même si je fais la fine bouche. La vie à Bamako n’est pas facile pour qui est habitué au train-train de Tombouctou. Bamako a été surprenante, mais elle est décisive. Toutes les affaires s’y traite dit-on à Bamako, mais tout genre de choses s’y passe. Et là, maintenant je suis à Dakar [ndlr : ce billet a été rédigé durant la formation #MondoblogDakar, qui s’est tenue du 6 au 14 avril dans la capitale du Sénégal], mais mon esprit reste focalisé sur la situation politique dans la capitale.

Je crois que Bamako résume le Mali. Rien ne se passera à Bamako qui me surprendra. Un article sur le site malijet.com sur une probable démission du premier ministre Django Sissoko ? Je me dis : « Tant qu’on ne lui fait pas conjuguer le verbe démissionner à la forme pronominale, c’est bon ». Mais heureusement ce n’est que feu de paille.

Première étape : BAMAKO

Quand on se hasarde à me lire, on comprendra aisément que je ne me plais pas à Bamako. Ce n’est pas parce que je ne l’aime pas. Non ! J’y ai vécu pendant la longue période où j’étais une étudiante désœuvrée, désenchantée de voir que son pays si aimé du Niger ne lui offrait pas grand-chose. Pire, je n’ai pu comprendre le fait de n’avoir pas droit à la bourse nationale, parce que j’étais malienne de l’extérieur. Cela m’a révoltée. Je ne peux me dire indignée, car le concept de Stéphane Hessel est bien récent.

Mais bon ! Encore ! On ne peut vivre que sa vie – ouille ! J’allais mettre un T, pour un prof de français c’est grave, mais j’ai tellement peur que mes élèves me contaminent avec toutes leurs fautes. Je ne blogue que ce que je vis : la vie d’une femme , malienne, enseignante, ressortissante d’une ville célèbre victime de son renom, qui a été prise pour cible par des pseudo-djihadistes qui n’ont pas hésité à raser leurs barbes et à s’habiller en femmes, mais qui prennent la poudre d’escampette face à l’intervention des rafales de l’armée française.

Donc je ne remercie pas Bamako, ni d’ailleurs les autres villes du Mali de m’avoir accueillie –moi et tous les autres de Gao, Kida – quand ils fuyaient l’oppression et non parce qu’effrayés par les barbus. Je ne dirai pas qu’ils sont aussi des pseudo-barbus, ni d’ailleurs qu’ils ont des pseudo-barbes car c’est le nom de Djihadistes qu’ils usurpent que je dénonce. Le Djihad est terminé il y a bel lurette les amis.

Ces gens, qui sont pas des Maliens –soit dit en passant – ne défendent en aucune manière l’islam, car je voudrais bien savoir où la charia (la loi islamique) dit de fouetter des femmes au gré des son humeur et de la couleur de sa peau – heureusement je ne me rabaisserai jamais à leur niveau de bêtise.

L’islam est une religion de partage, la ville de Tombouctou est une ville qui a accueillie les savants du monde entier dans ses universités. On y enseignait aussi bien la théologie que la poésie, la grammaire, l’astrologie. Ils n’ont pas réussi à nous enlever cela même s’ils ont cassé nos monuments, détruit des mausolées, brulé des manuscrits si précieux pour le monde entier. Ce sont eux qui nuisent à cette religion et agissent de façon à ce qu’il soit synonyme de terrorisme. Un refuge que je m’efforce de rendre militant à Bamako. Je vois bien des Tombouctiennes comme moi se précipiter dans tous les sens quand il y a des dons et autres événement hautement médiatisés, dans le but de les montrer comme des bêtes de foire au journal. Ce n’est pas pour les snober mais c’est trop peu pour moi. Je suis bien enseignante, pas commerçante import-export, et blogueuse. Le premier métier n’est pas chèrement payé de la contré d’où je viens et le second je le conçois comme un acte citoyen : militantisme à outrance et féminisme positif. Coté monnaie trébuchante, beaucoup parmi les 51 Mondoblogueurs présents avec moi à Dakar pourront en attester, le blog ne nourrit pas son homme – je devrais dire sa femme car certains blogueurs en tirent quelques avantages fugaces, suivez-mon regard…

Dakar… deuxième étape.

La ville m’a fort étonnée par la fraicheur de son climat, le vent fort qui y souffle – on dirait Tombouctou en janvier – mais aussi le style vestimentaires des femmes. Je les ai trouvées si belles, habillées de leurs belles peaux noirs, mêmes si je les ai trouvées modernes dans leur habillements.

Nous mangions au restaurant de l’université et lorsque nous nous y rendions, maintes fois nous avions à marcher. J’avoue que je n’ai pas arrêté de me plaindre car n’aimant le sport qu’à la télé. Je me permets de trainer les pieds, Pierrick de Morel me dit à l’oreille : « Allez Faty, on y va ».

Les femmes du Sénégal sont bien différentes des /aliennes concernant la dépigmentation. Je sais qu’à un moment, on parlait d’une grande présence du phénomène au Sénégal. Mais j’étais heureuse de constater que ce n’est plus la mode à Dakar. Elles sont différentes des Bamakoises qui t’empêchent de respirer dans la SOTRAMA (minicar utilisé pour le transport commun de couleur verte à Bamako). Elles sont élégantes, noires ébènes, portent le plus souvent des pantalons –envie de liberté ? – ont des coiffures extravagantes qui rappellent des tignasses faites de mèches dans la plupart du temps longues. Et puis, ceci ne m’a pas étonnée : la Dakaroise sent bon. Hum. Cette odeur ne pourrait qu’attirer les hommes comme le sucre attire les mouches. Ils tombent à leurs pieds. Elles sont coquettes. Certainement. Elles sont captivantes. Tout homme ne peut que tomber dans leur filet et elles parlent en Wolof, rapidement partout dans la rue. Je m’y suis bien promené avec mon binôme Alou Badra Coulibaly – ou c’est  Badra Alou, moi je trouve que c’est la même chose, mais lui non ! – à la recherche de renseignement pour son article sur la capitalie sénégalaise que vous ne manquerez de lire sur son blog. Dakar m’a plu, c’est sûr, même si je n’aimerai pas m’y éterniser car j’ai bien envie de retourner dans mon Maliba (le grand Mali).

Pour écrire ce billet, l’inspiration n’est pas venue tôt. Nous, Mondoblogueurs maliens sommes arrivés samedi et pas tellement fatigués. Nous avons essuyés quelques frayeurs avec ce petit avion d’une compagnie sénégalaise. Mais nous étions si contents d’être du voyage malgré l’absence de Boukary Konaté, un des nôtres – pour rester dans le registre nationaliste de nos amis ivoiriens qui portaient tous le maillot de l’équipe nationale de Côte d’Ivoire sans se connaitre.

La joie est revenue bien tôt. Mon bilan ? Positif. J’ai pu faire mes dédicaces à ceux qui étaient mes petits-frères sans avoir à faire un billet et ce billet est dédicacé à celui qui je m’attendais à trouver sur les lieux, Osman Jérôme, car venant de plus loin, Haïti. « Mais malheureusement il a eu des malheurs en dernier temps et n’a pas pu venir », m’a dit Wilney, l’autre Haïtien de la formation.

Dakar est une ville qui m’a fort impressionnée. Il y a cette mer qui nous accompagne dans tous nos déplacements. Je la trouve belle. Jean-Michel et Mylène la trouvent bien sale ici. Marron. Moi pas. Je ne connais pas trop la mer. Moi, mon dada c’est le désert. Le soir quand on rentre, une grande foule fait du sport sur la plage. Sur le sable, le vent dans les cheveux. Cela me rappelle beaucoup Bamako, Lafiabougou mon quartier quand j’étais étudiante.

Dakar est aussi une ville spirituelle. L’islam est partout. Dans les rues, dans l’architecture, dans la langue principale – le wolof – qui est ponctué de mots arabes que j’arrive à saisir au vol. Les mosquées aussi sont très présentes. Je suis presque heureuse de les entendre à l’aube, comme à Bamako. Je trouve la voix du muezzin très belle, mélodieuse même si différente. Comment est Dakar pendant le ramadan ? Je me suis posée la question.

Certains Dakarois ont des scooters qui m’ont beaucoup plu. Ce n’est pas comme les djakartas de Bamako qui sont infernales. Leur scooters sont si beaux, élégants que je suis prise d’une envie folle d’en avoir. je me demande si c’est possible d’échanger le téléphone intelligent qui nous a été remis lors de la formation par un scooter. Non. Pas possible. En plus les réparateurs de moto de Bamako ne connaissent que la Djakarta. Les pièces de rechanges aussi ne sont pas facile à avoir là-bas m’indique David Kpelly (mondoblogueur de la première saison que j’appelle affectueusement notre coach malien car togolais basé au Mali).

Les rues de Dakar m’ont fort impressionnée. Elles permettent au visiteur d’avoir une idée sur la tempête qui a failli emporter la capitale sénégalaise lors des élections passées. Mon ami et frère Serge Katemkera a bien analysé cette thématique dans un article que je vous recommande de lire. Ci et là des déclarations qui étonnerai le visiteur : Macky féticheur, Faxas…

Quand est-il de la formation ? Des 50 autres mondoblogueurs ? Je vous donne rendez-vous dans mon prochain billet que je rédigerai bien au chaud, à Bamako.

Trois jours d’enfer pour Tombouctou

La Ville des 333 saints, tellement célèbre, plus connue que le pays même qui l’abrite connait enfin une accalmie à l’heure où j’écris ce billet. L’inquiétude  et la peur m’ont estomaquée, je ne pouvais penser à écrire. Tellement préoccupée par la sécurité de mes parents qui sont du troisième âge et habitent dans le quartier qui se trouve être le théâtre de ces combats entre militaires maliens et français. Tous mes lecteurs savent certainement que mes parents et  ma petite sœur sont à Tombouctou. Eux, n’ont pas accepté de venir se perdre dans cette poussière rougeâtre de Bamako. Ils ont supporté le joug des pseudo-islamiques, ils ont sauté de joie et dansé à l’arrivée des  troupes du libérateur HOLLANDE, François le grand, le si bien nommé.

Le samedi 30mars, vers vingt-deux heures, je corrigeais tranquillement les feuilles de composition de mes élèves, souriant en voyant certaines fautes invraisemblables qui pourraient décourager les jeunes enseignants, quand mon téléphone sonna. C’est mon beau-frère, mon informateur principal. Je n’ai pas été alarmé car nous avions l’habitude de causer au téléphone, depuis qu’il a épousé ma sœur nous sommes devenus rapidement amis.

Mais sa voix  rauque était vibrante. Il me dit :

• Madame ça ne va pas hein !, comme un glas qui sonne.

Mon cœur bondit. Mon Dieu, j’espère que Tombouctou ne devient pas Gao. Je vous rappelle que la ville de Gao situé plus à l’ouest dans le grand nord du Mali, est toujours en proie à des attaques de kamikazes et des infiltrations de combattants du MUJAO qui mènent une guérilla urbaine contre les troupes alliées sur place.

• Comment ça ? dit-je,  d’une voix fluette
• Ça tire ici depuis trente minutes.
• Qu’est-ce qui se passe ?
• Je ne sais pas mais les tirs viennent de la route de Goundam.
• Yerkoye ma kallassi  -que Dieu nous préserve, en sonrai-

Je raccrochais et mettais mon conjoint qui était déjà inquiet au courant : ça tire à Tombouctou. Qui ? Comment ? Pourquoi ? C’est la seule réponse que j’ai : pour continuer à nous nuire, empêcher aux paisibles habitants légitimes de cette ville millénaire de continuer à vivre dans cette islam démocratique pour une imposer une charia tirée de n’importe quel document sauf du Coran.

Ai-je pu dormir après cet appel ? Oui ! Mais après avoir rappelé une heure après et eu des réponses à mes deux premières questions.

Qui tire ? les militaires maliens et français, ils sont aux prises avec des  terroristes qui se sont infiltrés en commençant par faire sauter une voiture piégée au poste de contrôle situé l’ouest de Tombouctou, sur la route de Goundam – route qui devait d’ailleurs être inaugurée par ATT en avril 2013, mais l’homme propose et Dieu dispose- et sont passés par derrière le lycée pour se diriger vers l’hôtel Colombe qui accueille les -fameux- représentants de l’état malien, le gouverneur Mamadou MANGARA entre autres.

Je ne dirais pas que l’attentat a échoué comme à leur premier coup -un coup d’essai- car un follower sur Twitter m’a aidé à le comprendre. Il suffit que la charge explose pour qu’un attentat réussisse, ne serait-ce qu’à cause de la psychose qu’elle fait naitre dans l’esprit des populations, des militaires. Il faut être fort et les surpasser pour pouvoir continuer à vivre tranquillement dans une ville qui a essuyé un attentat à la bombe humaine. La peur de voir son corps dispersé au vent, comme celle du kamikaze qui a déclenché cette attaque en blessant d’abord un soldat malien.

Accro à la radio RFI, je passais la nuit à l’écoute, dormant par intermittence mais je n’appris rien en dehors de ce que je savais. J’ai rappelé les parents aux premières heures. Apprenant qu’ils ont passé la nuit bien à l’abri, sans aucune intention de sortir car ça tirait encore. Maintenant, les détonations ne viennent pas seulement de la route de Goundam, il y a des tirs vers le camp de garde et l’énergie, en partant du secteur du Lycée Mahamane Alassane Haïdara aux enceintes de mon école juste à la sortie de la ville.

Vers dix-sept heures, M’ché –mon beau-frère- m’appris que deux cadavres d’assaillants –je refuse d’appeler ces individus islamistes car je pense que leur action n’a rien à voir avec l’ISLAM- plus un qui a fait sauter sa ceinture d’explosifs devant le lycée. Des morceaux de chair –j’allais écrire viande hein !- se sont retrouvés jusque dans la cour de ta tante qui loge à côté de la Colombe-justement celle pour laquelle je m’inquiétais et qui souffrait d’hypertension artérielle comme presque toutes vieilles femmes de Tombouctou, ma mère y compris- les cadavres sont sur le goudron –la route bitumée en réalité, car le français malien a besoin de décodeur. Tu rentres à Bamako, une fille passe, on la traite de disquette et elle est  toute souriante ? C’est parce que cela veut dire qu’elle est mince.-

J’appris que toute la journée les gens sont restés terrés dans leurs aux heureusement très larges qui les protégeait des balles. Tu ramasses une balle perdue ? C’est que tu t’es laissé avoir par une curiosité débordante. La lutte est âpre entre les alliés et les fous qui se battent comme des diables. Ces militaires français sont des hommes. Ils ne connaissent pas la peur. Ils les recherchent un par un. « Maintenant c’est la vraie guerre madame » dit-il.

A la fin de la journée du Dimanche, alors que les médias faisait un bilan de sept morts dont un militaire malien et un nigérian tués en plus des assaillants, j’appris avec la communauté tombouctienne à Bamako et des coup-de-fil –encore-aux parents qu’il y avait une petite accalmie. Que les cadavres gisaient toujours dans les rues, que le nigérian était en réalité un nigérien qui –bizarrement-était de passage et a pris une balle d’un terroriste qui était pourchassé et qui lorsqu’il est entré dans la maison où il dormait, lui a tiré dessus avant d’être lui aussi abattu. On me parla aussi de la mort d’un malade mental vers Foire-yobou (un marché de Tombouctou situé juste derrière le camp militaire).

Lundi 1^er avril, j’écris le billet en l’entrecoupant d’autres coup-de-fil pour Tombouctou. Le bilan, non, mon bilan est lourd et bien différent de celui de la presse qui encore une fois ne prend pas en compte les victimes innocentes parmi les habitants. Elles sont au nombre de cinq, sans oublier ceux qui ont pris été blessés par les balles perdues-mais qui se retrouvent dans leur corps- j’ai été attristée en apprenant celle d’un vieux de l’âge de mon père qui a pris une balle le long du canal de Kadhafi où se trouve son jardin. Les cadavres des pseudo-djihadistes  sont dispersés dans la ville, au gré des actions qui ont menés à leur mort. Ils atteignent le chiffre de treize.

Pour l’instant, les choses semblent rentrer dans l’ordre. Les soldats français continuent à ratisser la ville et veillent au grain. Je suis rassurée en entendant qu’il y en a une vingtaine dans notre rue.

Mais il ne faudrait pas qu’ils partent. Nous sommes encore en danger avec ces fous qui sont certainement cachés dans les grottes et ne manquerons pas de sortir pour venir les titiller et emporter des vies innocentes avec la leur. Ils se disent déjà au paradis, mais pourquoi tuer d’autres en se tuant ? Pour avoir des gens avec lesquels discuter là-bas? Je me demande bien Oumar Ould Hamaha –barberosa- ne leur faisait-il pas miroiter la beauté des femmes du paradis  qui les attendaient?

Maliens, indignez-vous!

  Enfin les maliens réagissent…

Il était temps…

Je ne devrais pas me réjouir de la situation que notre capitale Bamako a connu en ce jour  vingt-cinq 25 mars 2013 –la veille du 26 mars, jour si important dans l’histoire du Mali, contrairement au 22 mars que certains faux-cul ont osé fêter aussi !- aujourd’hui aussi ça a bougé à Bamako ; comme le dix janvier dernier.

Les raisons  de cette indignation à la malienne ?

Mes lecteurs savent que j’ai fait venir ma moto de Tombouctou pour échapper à la fatigue et au cercle infernal des sotramas qui non seulement te dépouillent de tes sous , mais en plus te fait perdre un temps précieux –sans oublier le nombre d’habits que leur bancs déchirent quand ce n’est pas la rouillent qui les teintent- et il ne faut pas oublier la mauvaise humeur quotidienne des apprentis –chauffeurs – qui en réalité sont là plus pour prendre l’argent des clients et rendre la monnaie que pour apprendre à conduire. Quand a lieu cet apprentissage alors que  ces voitures infernales, de couleur verte sillonnent Bamako toute la journée  et les chauffeurs ne pensent qu’au   nombre d’aller-retour possible dans la journée.

Hier, 24 mars, sans crier gare, le syndicat des transporteurs urbains et périurbains a procédé à une augmentation de 35% sur le prix de transport. Ceci a mis la population dans une colère noire.

Ayant voulu accompagner une amie chez le tailleur, nous partîmes à pieds –donc  obligées d’emprunter une sotrama.  Avant que nous atteignons le goudron où elles passent, elle m’appris qu’elle venait de la ville et qu’il y a eu une véritable bagarre entre l’apprentis et les clients qui étaient mécontents de l’augmentation de 50 F CFA sur le prix du transport, ainsi, au lieu de payer 150 F ; c’est devenu 200 F « binani » en bambara.

Le chauffeur s’arrête comme il en a l’habitude pour chercher des clients car la voiture n’est pas remplie ? Les clients rouspètent : « hey prenti ! Nous ne pouvons plus accepter vos choses-là en payant binani. Binani ka tchan o ma dè ! « 200 F est trop pour cela hein ! » les clients  mécontents à en démordre avec les apprentis qui pour une fois en ont oublié leur impolitesse légendaire et leurs réponses cinglantes dont ils ont le secret. Quand l’apprenti a voulu ouvrir la bouche pour répondre, un vieillard installé juste à côté de lui pris la main et lui dit : « mon fils, fais attention, si tu te permets de réagir comme d’habitudes, ces clients sont si mécontents qu’ils vont te lyncher. Soit silencieux et contente toi de prendre l’argent. »

« Mais Hida –c’est le nom de mon amie-nous ne partons qu’au Djakarta terrain, ce n’est pas binani quand même ? » «  Si,  ils disent binani carré kun ni carré Kun, 200 F même si c’est pour parcourir une rue ». C’est le discours que nous tint l’apprenti de la première sotrama qui s’arrêta.  Après négociation il accepta de nous amener à 150 F alors que c’était 100 F avant.

Aujourd’hui, la colère a atteint son paroxysme, car des jeunes gens –encore l’AEEM ? Je ne crois pas-ont fait descendre les clients sotramas, refusant cette augmentation  qui  est celle de trop.

En effet, depuis le 22 mars dernier, date du coup d’état malheureux qui a fait vaciller notre pays dans des jours plus que noirs  et permis a aux groupes des terroristes et de narcotrafiquants de prendre le contrôle du grand nord malien, les maliens ont accepté des augmentations sur des produits sans broncher : le prix du gaz butane a connu une hausse de 1500 F, l’essence, le pain…et quoi encore ? Le transport. Trop c’est trop ! Stop –cela me rappelle un livre lu dans le passé «  trop c’est trop, un homme enceinte » qui en est l’auteur ?-.  Le résultat est bien amer : pneus brulés, vitres cassés, apprentis et chauffeurs agressés et pas de recette pour la journée. Heureux les propriétaires de voitures et de motos, car les usagers habituels des voitures vertes  parcoururent ces longues distances qui séparent les quartiers périphériques du centre-ville. Que de femmes marchant avec peine, sous le soleil, traversant les ponts. Je pris la photo d’une très en fâchée, qui s’attaqua à une sotrama vide qui passait  « hassidi nounou, aw bafè ka an bosso dè , ces hypocrites, vous voulez nous dépecer ! »

En rédigeant le billet, je prêtais oreille au journal de la télé malienne que je n’affectionne pas particulièrement, reprochant à ces journalistes  morts, tués par leur absence d’engagement et leur acquiescement perpétuel envers le pouvoir.  Après un petit reportage montrant des pneus calciné et des voitures vertes passant vides,  la présentatrice annonça un communiqué du Gouvernement consécutif à une rencontre des ministres  concernés par l’affaire (finance, transport, économie) avec le conseil des chargeurs du Mali et  le syndicat des transporteurs pour reconnaitre que les raisons de l’augmentation sont bien justifiées mais leur demande d’y sursoir en attendant la fin des discussions qui sont ainsi engagées.

« Oh le MALI ! Me dis-je. Je suis certaine que cette augmentation prendra bien effet et que cette indignation n’est qu’à la mesure de cette journée.  Ils donnent juste le temps aux gens de se calmer. »

POURTANT, IL NE FAUT PAS QUE NOUS NOUS CALMIONS. INDIGNONS –NOUS, REAGISSONS ENFIN !

Mamady Keita ou les yeux de Mondoblog en Ukraine

C’est depuis l’Ukraine, le pays de la vodka et du vinok que Mamady Keita, jeune étudiant guinéen de 22 ans est en train de vivre son rêve : celui d’avoir un cadre permanent, une plateforme sur laquelle il partagera ses aventures, ses émotions, son quotidien et celui de ceux et de celles qui forment son environnement immédiat. Comme on peut facilement le deviner, le jeune guinéen a croisé sa passion (l’écriture) grâce à Mondoblog, le formidable projet porté par l’Atelier des médias, une émission participative de la radio mondiale RFI.

L’Ukraine, cette jeune république d’Europe de l’est bordée par la mer noire, continue à être en quelque sorte un nouveau monde pour le jeune guinéen Mamady Keita. Tous les jours, il vit de nouvelles expériences, découvre de nouvelles choses, de nouvelles coutumes, de nouvelles façons de faire. Comment s’intègre  t-il dans ce pays où tout ou presque tout lui est étranger, à commencer par les langues (russe,ukrainien) ? Comment concilie t-ils ses études et la gestion de son blog A vol d’oiseau dans ce pays où le système éducatif diffère de celui de son pays natal la Guinée ? Quels sont les les espoirs qui animent le jeune guinéen ? Nous avons partagé son quotidien.

Dnipropetrovsk 6 heures du matin. C’est à cette heure que Mamady finit de prendre son bain, direction la cuisine pour le petit dejeuner qui reste très varié en fonction des jours. Ke jeune étudiant nous confie qu’il n’a appris à faire la cuisine qu’après son arrivée en Ukraine.  » Je commence même à faire connaissance avec d’autres mets parmi lesquels figure celles d’Ukraine « , lance Mamady sourire aux lèvres. Après le petit déjeuner, c’est l’heure d’aller à l’université. « Je suis persuadée que l’instruction, l’éducation la lutte contre l’ignorance est l’arme la plus efficace contre tous les mots dont soufre notre continent » . Par ailleurs le jeune guinéen affiche sa fierté d’appartenir à la génération causante de Mondoblog : « Pour moi cette nouvelle génération doit être celle qui ne doit pas avoir sa langue dans sa poche, car comme aimait le dire Martin Luther King, on est pas seulement responsable de ce que l’on dit mais aussi de ce que l’on ne dit pas « . Pour le reste, Mamady prend le soin de nous raconter directement lui même.

Comment tu fais pour t’intégrer en Ukraine ?

Le plus important est d’être respectueux et respectable. Pour le reste, c’est la routine. La vie hors du pays natal exige toujours beaucoup de sacrifice sur tous les plans (alimentaires, culturelles…), mais il faut l’accepter et considérer que c’est pour un temps bien déterminé. Ensuite tout redeviendra normal une fois de retour au pays natal.

Tu tiens ton blog alors que tu mène des études universitaires. Comment fais-tu pour concilier ces deux activités ?

Tout est une question d’organisation et d’amour de ce que l’on fait. J’aime raconter, partager mes découvertes. C’est pourquoi dès que le projet Mondoblog s’est présenté, je n’ai pas hésité à me lancer et Dieu merci la chance m’a souri et j’ai été retenu. En général, je me couche tard toutes les nuits depuis que j’ai commencé à bloguer, mais ce n’est pas grave car j’aime ce que je fais. De jour en jour j’aime un peu plus la nuit, le silence nocturne. C’est vrai que les études demandent du temps mais il n »y a pas de secret : quand on est bien organisé, et si on bosse dur, on a aucun problème. Tout ce passe bien où que vous soyez.

Un film, un chanteur, un plat préféré ?

Je pense tout de suite, à un film franco-guineen dont le titre est Paris selon Moussa, du realisateur guinéen Cheik Doukoure qui raconte un peu comment la vie peut être dure lorsque l’on est sans papier africains. Cheik Doukouré à vraiment réussi cette oeuvre avec beaucoup de perfection et d’intelligence.

En ce qui concerne la musique, je m’endors avec elle, et je me réveille en sa compagnie. C’est en quelque sorte ma première femme (rires). Je n’enlève mes écouteurs que lorsque je suis en classe. J’écoute beaucoup d’artistes et beaucoup de genres musicaux parmi lesquels le rap, le R&B, la musique traditionnelle guinéenne, la pop musique, etc. Mais de loin c’est le hip hop que je préfère le plus en temps normal. Et si vous me demandez un artiste, je vous dirai que j’adore Lupe Fiasco.

Concernant le plat, je mange un peu de tout mais de loin je préfère le too, un plat malinké à base de manioc. Si vous êtes de passage en Guinée ou au Mali, goûtez-y, je vous promets que vous serez pas déçus !

Un dernier mot ?

Merci soeur Faty pour cet entretien que j’ai vraiment aimé. J’espère qu’avec tous les autres collègues de Mondoblog nous continuerons aussi longtemps que possible à faire honneur à la génération causante et consciente.

Vive Mondoblog !!!

un attentat suicide echoue à Tombouctou

Le spectre des attentats plane sur tout le territoire malien. La libération du nord du Mali par les troupes françaises accompagnées des troupes maliennes, Tchadiennes, nigériennes –je ne sais pas si je devrai citer tout simplement la MISMA qui traine des pieds et demande des millions à la communauté internationale pour passer la lisière du sud malien- toute la population malienne vit la peur au ventre.

A Bamako, nous avons  constaté la multiplication du nombre des gardes devant les banques et tous les bâtiments officiels et les ambassades. Je me prête volontiers  à la fouille  et rigole car mon sac n’arrête pas de déclencher l’alarme, car c’est un fourre-tout qui contient tellement d’objets en fer et parfois peu féminins : clé USB, tournevis, Bic, pince et bracelets. On rapproche l’engin de la poitrine, ça sonne, je leur dit c’est le soutien-gorge, un peu plus bas ça sonne encore, là je lui demande si c’est mon slip !  Ils me laissent parfois passer sans trop insister, d’autres fouillent et regardent au fond du sac. On ne sait jamais à l’habitude de me dire un vigile le regard glauque.

Oui, on ne sait jamais…il a déjà eu des tentatives d’attentats suicides dans la plus grande ville du Nord Gao  qui était occupée par le MUJAO  qui semble être décidé à ne pas rendre les armes facilement.

Hier Mercredi 20 mars, Tombouctou la mystérieuse a assisté à son premier attentat suicide vers les coups de vingt et une heure quinze minutes.  Une voiture piégée ayant quittée la route de Ber, à l’Est de Tombouctou, dans la zone de l’aéroport de Tombouctou est –bizarrement- parvenu au check-point de l’armée française sans être arrêtée –ou vue ?- par les deux premiers points de contrôle de l’armée malienne, a explosé sur les tirs des militaires français. Il y avait deux hommes à bord qui sont morts sur le coup, mais on déplore des blessés et un mort. Aujourd’hui les forces en présence restent sur le qui-vive. on entend des tirs dans les environs de la ville. Oumar Ould Hamaha et ses milliers et des milliers de fidèles prêts à se faire exploser? je me demande bien!

les kamikazes n’ont  pas franchi les portes d’entrée de Tombouctou, mais cela nous interpelle à doubler de vigilance et à continuer à dénoncer  toutes les personnes suspectes que nous voyons ou identifions comme ayant collaborées  aux autorités.  Mais il faut aussi que le retour du Pouvoir de Bamako soit effectif. Les militaires sont là mais cela ne suffit.  Le gouverneur de Tombouctou est parti, me dit un ami. Oui ! Mais ce n’est pas assez,  Du 10 janvier à aujourd’hui  21 mars 2013 trois mois se sans que nous ne voyons rien qui indique un retour de tous vers leur anciens postes dans le nord. Moi je suis ressortissante de Tombouctou, je suis prête à y retourner, mais et les autres ? Qu’est-ce que nous attendions ? Peut-on continuer à attendre et à laisser cette peur des attentats nous empêcher notre vie ? Il n’y a pas d’électricité là-bas, pas de centre de santé respectable ? Des ONG sont en train d’effectuer un travail monstrueux pour aider la population ! Les enfants que nous avons abandonnés au profit de ceux du sud ont enfin besoin de retourner à l’école, vraiment ! Kamikaze ou pas la vie continue, on ne peut vivre que sa vie.

Il ne s’agit pas de s’apprêter à la calomnie et de tomber dans le piège de ces terroristes – le Aime Leila- que nous avons vu détruire jusqu’aux actes de naissances  et  les certificats de fin d’études de nos enfants dans les différentes académies et centre d’animation pédagogique et revenir parler d’autonomie, d’autodétermination, pire d’indépendance. Faut-il tout détruire pour créer leur état fantomatique ?  faut-il violer toutes les filles –qui ne sont pas Touaregs- pour qu’elles vous acceptent  et construisent un nouvel état avec vous ?

Les questions que j’ai à poser à cette organisation criminelle qui a pris le pseudonyme des Touaregs pour faire régner le désordre sur leur soi-disant berceau a besoin d’une grande mis-au-point de la part de l’intelligencia touarègue, des chefs traditionnels qui sont très influents que j’interpelle ici. Je ne crois pas qu’ils apprécient particulièrement ma plume parfois acerbe envers eux, mais c’est bien mérité !

Nous sommes nécessairement tous coupables de cette situation que vit notre pays, la population de ces zones ! Ils continuent à faire de la politique politicienne en exigeant d’abord des négociations avec le pouvoir malien avant de déposer les armes, pendant que le président français parlait hier tout prêt de rétablissement totale de l’intégrité territoriale du Mali.  Que veulent-ils négocier ? Un autre pacte nationale qui favorise les Touaregs au détriment des autres ethnies ?une seconde intégration des rebelles Touaregs qui n’ont pas hésité à repartir dans la rébellion- d’ailleurs l’ont-ils un jour quitté ?- avec armes et expérience ? Des postes juteux dans la fonction publique de l’état malien sans concours alors que les autres maliens sont là à chômer  où à être cantonné dans une hypothétique fonction publique des collectivités ? à leur donner de juteux bourses d’études à l’extérieur pour qu’ils soient ensuite des portes paroles qui changent de fusils d’épaule au gré du vent ?

PLUS CELA ! C’est la Dialogue entre les fils de ces terres qui est le plus important.  Pendant neuf mois, la population a subit les assauts de ces bandits qu’elle assimile à leur ethnie entière ! Une cohésion de plusieurs centaine d’année est  partie en fumée. C’est cela qu’il faut reconstruire.

Humour de coiffeuse africaine

Aujourd’hui, j’ai passé la journée chez des coiffeuses du grand marché de Bamako. J’y ai passé deux bonnes heures et je vous avoue que je ne me suis point ennuyée. J’y étais surtout pour accompagner ma sœur cadette, car je n’ai personnellement pas un goût prononcé pour cette torture que constituent les tresses africaines. Je ne me soumets à l’épreuve qu’occasionnellement.

Le salon de coiffure – si nous pouvons le nommer – ainsi est en réalité une place improvisée en plein air, sous un grand arbre, juste derrière le combattant (une salle pas loin de l’Assemblée nationale), sous un grand arbre. On y trouve un groupe de femmes de plusieurs nationalités : malienne, guinéenne, ivoirienne. Il est facile de mettre une nationalité sur chacune en se basant sur l’accent. Tellement différentes mais toutes drôles dans leurs propos.

Mon premier constat a été leur manie de s’appeler par  le nom du quartier dans lequel elles habitent plutôt que par leurs prénoms.  A peine nous sommes nous assises que la seule qui soit voilée nous dit : « Il faut vous faire des faux ongles courts à 250 francs CFA ». Avec un rire  comprenant que j’avais affaire à une personne comme moi – à l’humour acéré – je lui répondis :

– Ils ralentissent quand tu fais le ménage.

– Alors mettez-en aux pieds !

-Ça ralenti encore plus et peu même fait tomber !

Sur cette réponse, elle tira un peu sur son voile.  Elle doit être malienne : « Alors mes amies, il faut faire des tatouages aux pieds ; c’est plus jolie et pas du tout encombrant ». « Mais c’est plus cher ! , lui répliquais-je. Mon amie et moi sommes fatiguées d’appeler ‘’jolie’’ depuis ce matin. Il faudrait bien que nous ayons quelque chose à ramener à la maison. Tu sais la journée à mal commencé, alors qu’hier c’était si bien. » Je ne vous ai pas précisé qui est jolie : c’est le nom par lequel  elles appellent les passantes – « jolie kun bè glan » – avec un large sourire.

Ma petite sœur attendant sa coiffeuse attitré du nom de Djenné, accepta qu’elle lui fasse des tatouages aux pieds à 1500 F CFA tout en essayant de négocier  qu’elle fasse celles des pieds à 250 F  au lieu de 500.

– Bon, j’accepte », dit la voilée.

– C’est déjà bon, il y a eu un jour où je n’ai gagné que 2000 F pour toute la journée, j’ai acheté de la viande grillée en cours de route et passé une bonne nuit.

– Mais tu aurais dû en acheter pour les 2000F, la viande de 1000 est un peu petite non ?, lui-dis-je. – – Oui mais ‘’gni tè son’’ il n’y a pas de dents.

Elle commença   le tatouage par les pieds tout en discutant avec les autres.

En dehors d’elle et de Djenné, il y a celle qu’elle appelle Sébénikoro – un autre quartier de Bamako – qui racontait ses malheurs à l’enterrement de sa mère.  Elle est ivoirienne – son accent ne trompe pas. C’est une femme claire qui a abusé de produit éclaircissant – comme beaucoup d’entre elles d’ailleurs – à la poitrine généreuse malgré un corps chétif et une courte taille. Elle parle tout en peignant laconiquement une perruque de tresse. « Ma mère est morte, on l’a amené au cimetière,  mes  larmes coulaient mais peu de gens savaient pourquoi ! J’avais appelé mes quatre copains pour qu’ils viennent m’aider aux funérailles et les deux premiers qui sont venus voulaient se battre  ». Djenne lui dit : « Mais pourquoi tu les as appelé tous ? »

– Pour qu’ils viennent m’aider ! 

– Mais ils sont partis sans se bagarrer ! 

– Oui parce que je leur ai dit la vérité ! Chacun disait : mais moi je vais t’épouser, pour l’instant ma mère est morte sans voir le cola de quelqu’un donc ne vous battez pas. J’ai dit ça au deux premiers qui sont arrivés,  je n’ai pas laissé les autres voir l’endroit où avait lieu les funérailles, je n’ai pas laissé les autres voir chez moi. 

– Même Boukary ?

-Oui ! Pourtant la veille du décès de Mah, c’est lui qui avait acheté du poisson, elle s’était rempli le ventre avec la sauce de poisson et le matin, elle est partie au ciel, mon Dieu ! », dit –elle en secouant sa longue robe soudain triste.  On dirait que c’est le moment qu’elle réalise qu’elle a perdu un être cher.

Cependant, la tatoueuse était rapide malgré son  grand voile noir à l’iranienne, elle en avait fini avec les pieds et s’attaquait aux mains de ma sœur qu’elle suppliait de payer 500 F au lieu des 250F .

« Vous les Koroboros (du sonraï Koyera boro qui veut dire citadin et surnom de ces derniers) vous aimez trop l’argent, ce n’est pas facile de manger l’argent de koroboro ! Regarde comme tu rayonnes, on dirait la lune dans sa seizième nuit, oh kognomousso waye ! » , dit-elle à ma sœur.

Une bonne quinzaine de minutes plus tard, elle partait chercher à manger pendant que la tresseuse prenait le relais. Il y a avait une autre cliente qui défaisait ses tresses en attendant son tour.   Elle dit à Djenné :

– Où est ce que vous achetez à manger ? Je voudrais avoir du riz au gras.

– Nous achetons notre riz au gras chez une sénégalaise, mais le plat sans  viande ni poisson coûte 500 F, les autres plats avec sauce sont à 300 F.

Je vous avoue que j’ai été un peu étonnée qu’elle lui dise le prix des plats, mais on dirait que la coiffeuse savait que la jeune dame n’avait pas assez d’argent pour acheter le plat de riz au gras, malgré tout le dédain contenu dans ses gestes et sa manière de parler.  Car sa préférence pour le riz au gras ne lui empêcha pas de donner 300 F à Lafiabougou – le quartier que j’habitai quand j’étais étudiante, situé en commune V de Bamako.

Arriva une cliente qui voulait qu’on lui fasse un tatouage sur une cuisse. Djenné qui semble être la patronne du salon improvisé (mais je compris après qu’elle jouissait uniquement du droit d’aînesse)  donna une réponse catégorique : « A tè kè yan ! Ça ne se fera pas ici ! ». Perdre 500f n’enleva rien à l’humour de la voilée qui partit en riant : « Je vais aller prier et m’acheter un bon plat de macaronis assaisonné au piment, la journée s’annonce bien ».

Elle n’a pas pris vingt minutes pour revenir et  ouvrir le débat sur les maigres de la compagnie qu’elle appelle « pèguèlè ». Il y avait notamment la fille qui voulait se faire un tatou à la cuisse qui se disait plus maigre qu’une autre qui n’était pas tresseuse et répondait au nom de Fatim.

« Fatim est maigre mais je vous jure elle a la bénédiction dans ces biceps ! Regarde-là, elle ne fait pas vingt kilos- elle doit largement dépasser quarante kilogramme en  réalité – mais ce qu’elle a fait ici à un vendeur de chaussures est extraordinaire. Elle a pris le monsieur en haut, puis a demandé au ciel s’il en voulait, le ciel a répondu non, il a demandé au sol, ce dernier lui a dit : oui ! Il a failli mourir de honte et ne voulait plus se relever ! »

« Mais comment en sont-ils arrivés aux mains ? », demandai-je pas surprise car je sais que les bagarres fréquentes entre elles, mais elles ont la réputation de se liguer contre toute personne qui s’en prend à une d’entre elles. C’est Sabalibougou –un quartier malfamé de Bamako situé sur la rive droite pas encore loti – qui me répondit : « Fatim voulait acheter des chaussures pour son enfant avec le monsieur, mais il n’avait pas de chaussure de la bonne pointure, donc comme Fatim refusa de l’acheter, Hadja – la voilée – lui a suggéré en se moquant d’acheter une boîte de colle avec les chaussures comme ça elle mettra de la colle chaque fois, il a pris ça pour une insulte contre lui et a commencé à nous insulter toutes ; personne n’a pu prévenir l’attaque de Fatim qui a pris le vendeur subitement ! ». Pendant le récit, la Hadja en question riait jusqu’aux larmes qu’elle essuyait avec son voile.

« Toi aussi tu t’appelles Faty, j’espère que tu n’es pas comme elle et que tu ne frappes pas les hommes », me dit-elle. Le mariage est intéressant tu es logée et nourrie  gratuitement. »

« Non, moi je suis grosse et les grosses n’ont pas les biceps bénits», lui dis-je en riant. Je savais déjà que j’allais en faire un billet.

8 mars, la fête des femmes ou aux femmes ?

Aujourd’hui, c’est le 8 mars, journée internationale de la femme qu’on appelle même la fête de la femme.  Une journée  attendue par les féministes  avec impatience, je me demande si elles ne commencent pas le décompte dès le réveillon. Ce n’est pas parce que je ne le suis pas –féministe- que je ne fête pas la 8 mars, non je le fête à ma façon.

Au Mali le 8 mars, les femmes désertent leurs postes  pour se retrouver et faire la bamboula: chanter, danser, habillées de l’uniforme. En effet au Mali, chaque journée a son pagne dédié et un thème national celui de cette année est « L’élimination et la prévention de toutes les formes de violences à l’égard des femmes et petites filles ». C’est l’occasion de parler des violences faites aux femmes notamment en cette période de guerre que connait le Mali. Les femmes sont les proies rêvées ; elles ont été violées, battues si ce n’est mariées de force à ces va-nu-pieds  qui prétendent appliquer la charia et parfois déplacées soit au du Mali ou dans les pays limitrophes vivants dans des conditions inqualifiables.
Le thème international pour cette journée est bien choisi et il me satisfait « Autonomiser les femmes rurales -Éradiquer la faim et la pauvreté ».  Les défis du millénaire sont bien nombreux et variés, mais je ne peux m’empêcher de faire la grimace quand je vois les défenseurs de la cause féminine se perdre dans des débats autour de la non représentativité des femmes au niveau politique, à la tête des entreprises, dans les postes importants , ils en oublient ces pauvres femmes rurales qui travaillent comme des forcenées pour faire vivre leur famille.

Quand on me parle de l’émancipation dont les femmes ont besoin, je ne dis point NON. Ce n’est pas cette  recherche frénétique de l’égalité des sexes, au risque de m’attirer les foudres des dragons du féminisme qui crient à plein poumon « égalité entre les sexes » avant de s’embarquer dans les luttes pour l’éducation, la représentativité des femmes dans les instances gouvernantes, faisant le tour du monde à se réunir dans des conférences et des colloques de tout genre.

Mes élèves s’énervent presque de me voir venir faire cours le 8mars, mais bon   « ce jour-ci je vais vous parler de cette fête des femmes, son histoire, ce qu’est le féminisme, pourquoi je préfère ma classe à tout ! ».  La fête de la femme ce n’est pas seulement une journée de tapage autour de toutes les injustices faites aux femmes, ce n’est pas seulement des émissions télé sur des femmes qui sortent de l’ordinaire en faisant des métiers d’hommes. NON !

L’impact sur les vraies victimes ? Au Mali, les femmes continuent à se battre pour leurs familles faisant du petit commerce au rail-da, passant la journée au marché à vendre à la sauvette des petites marchandises. Quelques-unes arrivent à se faire une place dans ce domaine fortement masculin. C’est quand je vois ces vieilles femmes dans les poubelles, cherchant les plastiques qu’elles revendent ensuite que j’ai envie de m’indigner, pire me révolter : ces associations féminines ne vont pas me dire qu’elles ne les voient pas alors qu’elles opèrent au centre-ville ! Nos  traditions sont tenaces ; c’est vrai , elles réduisent les femmes à leur rôle de ménagère et de reproductrice. Oui il faut œuvrer pour  l’alphabétisation de la petite fille, mais il faut aussi faire quelque chose pour celles qui ne sont plus à cette étape, qui ont besoin d’assistance  pour améliorer leur vie.

La ville dont je viens accorde une grande liberté à la femme qui  peut autant jouir de l’éducation que le garçon.  A Tombouctou, les petites  filles vont à l’école coranique  en même temps –et d’ailleurs à la même heure -l’aube- que les petits garçons.  C’est certainement la raison première de l’intérêt des pseudo-djihadistes à leur égard.  Je profite d’ailleurs de l’occasion pour féliciter ces femmes  qui ont résisté avec dignité. Mais il ne faut pas oublier les victimes des coups de fouets, des mariages forcés avec les occupants. En effet, certains parents ne voyaient que les milliers d’euros que possédaient ces candidats au mariage d’un jour.  Je pense notamment à cette fillette qui aurait été mariée aux islamistes à Tombouctou qui auraient été enchaînée par son mari parce qu’elle s’enfuyait dès qu’elle en avait l’occasion. Qu’est-elle devenue ? Que sont devenues toutes ces femmes de Tombouctou qui se sont retrouvées à Bamako, une ville étrangère aux mœurs et aux habitudes différentes de celles du nord ? Je sais qu’elles y sont encore car les routes ne se sont pas encore libres, et on ne parle pas de retour malgré  «  la prise » de la ville des 333 saints par les armées maliennes et françaises. Je sais quand même qu’elles souffrent comme moi  d’ailleurs, elles ne peuvent que souffrir.

Quand j’étais à Tombouctou, j’étais fière de représenter comme la ponctualité  au cours de législation scolaire et de Morale professionnelle. L’hégire était à la sortie de la ville, mais cela ne m’empêchais pas d’être à l’école bien avant les professeurs qui y habitaient-et cela ne m’en a pas donné du mérite d’ailleurs !- Ce n’est pas facile d’être la seule femme qui enseigne dans un institut de Formation des maîtres franco-arabes, de surcroît quand vous savez la connotation négative que ces arabisant-ce n’est pas réducteur, ce sont eux qui s’appellent ainsi et moi et mon collègue qui faisons français sommes des francisant-  quand ils me surnomment « femme de fer ». Je réplique qu’il ne faudrait pas que je sois « une femme d’enfer », mais ils ne comprennent pas la nuance mais moi j’en ris toujours et bruyamment. Ils n’aiment « ni les femmes instruites » ni le français que j’enseigne car cette langue représente le christianisme qu’ils détestent comme les salafistes d’ailleurs. Nous sommes comme chat et chien mais j’y suis, j’y reste c’est ma meilleure façon de m’émanciper. Ils pensent que la femme ne peut être l’égale de l’homme et se cache derrière l’islam pour cloitrer leurs femmes chez eux. J’ai eu un malin plaisir à refuser la demande de jouer le rôle de sa femme à la mairie pour la cérémonie de mariage civile il y a deux ans. Imaginez, ce collègue qui prodigue des cours d’éducation islamique ne veut pas que sa femme porte une robe de mariée car non seulement ce n’est pas dans les us de l’islam, mais aussi parce qu’il ne veut pas qu’elle sorte. J’étais sidérée. « Et si je devais me marier dans la semaine qui suit cette malhonnêteté, pourrais-je me présenter devant le même maire avec un homme différent ? Et puis ta femme peut-elle tenir mon rang et répondre de moi ? Je suis sure qu’elle ne sait ni lire ni écrire ! » J’ai viré dans le clashing mais il m’a énervé ».

Bamako ne m’a pas fait perdre cette qualité mais que d’efforts : pour être à l’heure à Missira, je me dois me réveiller dès 5h du matin,  faire ma toilette et m’apprêter pour sortir chercher la sotrama à 6h pour arriver à 7h 40 min –avant tout le monde encore !-  Maintenant que j’ai ma moto, je me réveille plus tard mais un autre calvaire : la circulation de Bamako, au bout de la journée je suis complètement ratatinée et je n’arrive même plus à avoir d’humour pour écrire tellement je suis fatiguée, mes épaules me font mal, les yeux me démangent.

Etre réfugiée –non je rectifie, déplacée comme dit ma tante M’barka (une vieille  dame qui aime parler français  sans être allée un seul jour à l’école et abuse du terme c’est  normal, d’ailleurs ses petits-enfants l’appellent ce n’est pas normal) qui affirme qu’on ne peut pas être réfugié dans son propre pays.

Bamako est une autre réalité toutes les tomboctiennes -je ne veux pas dire toutes les nordistes qui est un mot séparatiste- certaines ont préféré  retourner chez elles, vivre les sévices des islamistes plutôt que de rester à Bamako et perdre tout son argent en Sotrama.  Chez elles, elles ont de grandes maisons à elles toutes seules- pas de colocataires-, elles prennent tranquillement le temps de se réveiller, préparant le petit déjeuner –de la viande- pendant que les enfants vont chercher le pain traditionnel au four. Elles font le thé pour leur mari en causant, d’ailleurs elles y restent jusqu’au coup de 10h du matin, c’est à cette heure que les bouchers amènent la viande au marché de Tombouctou.  De retour à la maison, elles boivent ce qu’on appelle  « la boule » au Niger, de la poudre de mil enrichie avec du fromage, des condiments et du sucre.

Je n’ai pu mot dire quand j’ai vu une femme –représentante des associations et ONG féminines du Mali – demander aux femmes de fêter le 8 mars dans la tranquillité sans ces grandes Balani (xylophone traditionnel) ni Sumu( soirée animée par les griottes avec de la musique mandingue). Raisons ?  Rendre hommage aux femmes du nord! Je m’indigne! Un tapage médiatique serait plus bénéfique à mon avis. Ces femmes ont souffert en silence, maintenant que c’est possible pourquoi ne pas parler ?   Neuf mois de privation, de silence, de peine, et on nous parle de sobriété. Au contraire, c’est l’occasion de permettre à ces femmes de retrouver la liberté, de pouvoir chanter, danser dans un lieu public, de porter ces habits en basins riches qu’elles affectionnent, se maquiller, se parfumer, se défouler.

A Tombouctou, où l’état tarde à se montrer alors que les salafistes ont pris la poudre d’escampette –à mon grand étonnement aussi ! – le 8 mars sera un jour comme les autres et elles ne seront mêmes pas que la journée leur est dédiée car n’ayant l’électricité que quelques heures en plusieurs jours.

Tombouctou, la liberté retrouvée !

Ce titre n’est point consécutf à la  reprise de la Ville des 333 saints par les armées française et malienne, mais ce sont les témoignages que j’ai recueilli de personnes proches ayant quitté Tombouctou seulement la semaine passée. Il y a entre autres, ma petite sœur cadette, ce n’est pas pour vous raconter ma vie, mais elle est arrivée avec une cousine pour assister à un mariage à Bamako.  Ce mariage constituerait un billet à part si j’avais le temps de le rédiger. Vous avez dû remarquer  mon silence depuis deux semaines, si vous suivez mon blog: organiser un mariage à Bamako selon les traditions songhoi n’est pas facile. Je suis même un peu honteuse d’avoir un peu déserté mes classes, car j’ ai  tellement chômé- c’est ainsi qu’on dit au Mali pour parler des absences délibérées du travail- combien de tours au marché?que de choses achetées ! Cela va des ustensiles de cuisine aux habits en passant par les babioles pour décorer.

« Nous avions tort de  rester avec ces gens- à Tombouctou ! Nous les voyons partir et venir, on se disait qu’ils allaient partir comme ils sont venus, mais non, ils ont mis des bombes et des mines dans les lieux stratégiques de la ville notamment à la grande mosquée. Heureusement que c’est une ville bénite et c’est seulement la pluie des deux jours qui ont suivi la fin de l’occupation qui nous  a sauvé car elle a empêché à leur bombes de sauter » me confie-t-elle. En jetant son foulard par terre.

Je lui fis remarquer qu’elle venait d’une zone où le port du voile intégrale était obligatoire et qu’elle l’a porté pendant neuf mois comme un enfant.

« Wodi dassé na yer fara’nda ga ,» me répondit –elle en sonrai. Pour faire le traducteur : «  C’est pour ça que nous en sommes fatiguées, il faut que l’air  touche nos peaux aussi maintenant ». Je vous fais remarquer qu’aucune de ces tombouctiennes ne porte de boukha, ni  le voile des femmes arabes du désert qu’Anesardine avait rendu obligatoire  et qui, à mon avis démontre le côté ethnique et les velléités de faire dominer la culture arabe. Bien sûr,  il y a d’autres  preuves, comme la manière que je qualifierai de bizarre qu’avait leur « justice islamique » de rendre ses jugements  étaient fonction de la couleur de la peau. Mais, mon blog ne sera point la tribune de la séparation entre les races qui peuplent Tombouctou et qui conforte son coté mystérieux.

Bon il faut reconnaître  que les jeunes filles s’habillaient à la  mode bamakoise, habits courts, pantalons plaqués, têtes fortement chargées de perruques ou d’ajouts de faux cheveux. Le canal de Kadhafi (oui lui-même!) avait été transformé en plage. A la descente des cours du soir nombreuses etaient les adolescents (filles et garçons) qui y allaient en  traversant le camp des gardes qui se trouve juste derrière le second cycle Essayouti, qui fait lui-même face à la grande mosquée (que les sardines -que dis-je, anesardine – voulaient dynamiter).

La religion n’a point dit de sanctionner une personne noire de peau et de ne prendre que de l’argent pour compenser la faute commise par celui qui est plutôt rouge – c’est aussi un terme malien  pour dire blanc et je le préfère je ne le vous cache pas. Ce n’est pas une fuite en avant mais j’évite ce que je n’aime pas !  un proverbe djerma qui di-il pas « Konou konou daye ma morou hari? Si tu ne veux pas être nu, tu ferais mieux d’éviter d’être au bord de l’eau » – mais il ne faut pas que je me perde dans une discussion inutile. Ces pseudo-djihadistes devaient avoir un autre livre –malsain n cette fois-ci!- différent du saint coran. L’islam n’était que prétexte et les femmes des proies faciles.

Une semaine avant l’arrivée triomphale de Hollande à Tombouctou, la ville était plongée dans le noir  et sans réseaux téléphoniques. Plus de coup de fil quotidien avec mes parents qui y sont. L’inquiétude me rongeait car mes deux parents y sont et non moins loin d’un de leur QG. Les islamistes étaient passés à une vitesse  supérieure en sabotant les antennes d’orange et de Malitel. Plus d’électricité  du tout – avant le courant venait vers vingt-heures pour être coupé à minuit précisément, et je me rappelle etre obligée d’attendre  plus de vingt heures de temps pour finir un travail avec internet.
les arrivants de Tombouctou m’apprirent que les djihadistes avaient dit aux hommes à la mosquée que les « amusements » -c’est-à-dire le fouet -était terminé : toute personne qui ose enfreindre leur charia sera directement tuée quelle que soit la faute qu’elle commettra (voile multicolore, transparent, parfumé, pantalon trop long, écouter de la musique, ajout aux cheveux -je les ai vu fouetter une fille  parce qu’un homme lui avait dit bonjour !).  Dorénavant la sanction est la peine de mort directe.  Ils affirment avoir remarqué l’insolence particulière des femmes de Tombouctou- j’espère qu’ils n’ont pas lu mon blog pour reprocher mon humour à toutes les femmes de Tombouctou quand même!- mais je sais quand même qu’elles –et moi- se sont beaucoup moquées des hommes quand ils se promenaient en pantalon manche courte sur ordre des salafistes et surtout que les femmes Bella  ne se sont pas laissée faire. Elles ont continué à porter leurs habits traditionnels malgré les coups de fouets et leur révolte d’un jour a fait le tour du net.

Les femmes de cette ville historique sont certainement les plus libres, et les plus chouchoutées du Mali. Quand la femme du sud se lève aux aurores pour s’atteler soit au commerce, soit aux travaux champêtres, les femmes de Tombouctou se lèvent tranquillement, prennent le temps de donner le petit déjeuner à leur mari et faire son thé. le marché de Tombouctou ne prend place qu’à partir de 10 h du matin.

Maintenant la liberté est retrouvée.  Et même mon petit neveu danse lorsque tu lui chantes : MALI ! MALI ! Parfois il ajoute YAYI ! YAYI et tape des mains.

OUF ! La France nous permet de rester maliens.

Clash CAF

Je ne veux pas qu’on pense que c’est le dépit –de n’avoir que la troisième place avec les aigles du Mali -qui me fait dire une telle chose mais cette Coupe d’Afrique des Nations  est un échec coté arbitrage.

Le nombre des erreurs d’arbitrages auquel nous avons assisté est incroyable ! Et encore plus incroyable le nombre de penalties dont a bénéficié l’équipe National du Ghana les Blacks stars.  Ce n’est pas pour dénigrer cette belle équipe qui a brillamment représenté le continent à la dernière coupe du monde, d’ailleurs je me rappelle encore les sensations par lesquels je suis passée lors que leur match contre l’Uruguay et le penalty raté par Gyan Assamoah pendant la dernière coupe du monde. Et ce Suarez qui a sorti notre but de la main … non ce n’est pas un clash du Ghana, d’ailleurs je n’ai aucune raison de les clacher, le Mali-mon pays- les a battu par un bon score 3-1 malgré un autre penalty ombrageux de l’arbitre du joueur- mais contre la CAF.

L’arbitrage auquel nous avons assisté est une honte pour le football africain. Que pourrions-nous dire si de telles erreurs sont faites à l’encontre des équipes africaines quand c’est au niveau international ? Le cas Pitriopa est fort édifiant : c’est la victime qui est sanctionnée d’un carton jaune qui l’envoi non seulement aux vestiaires  mais aussi lui coupe toute espoir de jouer la finale –si jamais son pays arrive à se qualifier- que l’arbitre se permette cela en demi-finale c’est fantasque- je veux dire aberrant en fait, j’ai même eu peur qu’il siffle un penalty contre le Burkina sur ce coup-là l’arbitre est plus qu’en question, la CAF a réagi  et même agit ! À la bonne heure ! Heureusement les étalons avaient pris assez d’élan pour sauter plus haut que les noirs étoiles, non les Etoiles Noirs du Ghana. Ils méritent d’être en finale. 

Le pire des arbitrages auquel  j’eu assisté pendant cette Can a été je pense bien le match Tunisie-Togo. Ce n’est pas parce que je supportais le Togo de mon petit frère Aphtal contre la Tunisie qui a osé dénoncé l’intervention si bénéfique de la France pour libérer ma ville natale, non mais j’étais sidérée : comment fait cet arbitre-et ses assistants- pour ne voir que les fautes commises- et parfois même pas- sur les tunisiens et toujours tendre la main pour dire « continuez de jouer » quand il s’agit de celles faites sur les joueurs togolais et deux penalties y sont passé ainsi. C’est désolant ! Je suis indignée, j’en écrirai une lettre à Issa Hayatou-mais il ne faudrait pas qu’il emprunte les lunettes de ses arbitres pour la lire- faire des compétitions propres  et transparents –comme s’il s’agissait d’élections, suivez mon regard- est un défi que le continent africain doit relever.

Pour ponctuer mon indignation j’ai des cartons aux couleurs différentes de celles des arbitres. J’attribue un carton noir de tristesse pour ses velléités à enterrer le football africain.  Est-ce parce que c’est la deuxième CAN qu’elle organise en deux ans que la CAF se retrouve avec des arbitres qui méritent d’être expulsés de tout terrain  et à jamais? J’attribue un carton bleu –qui représente l’espoir pour moi – à la sélection du Cap Vert pour sa belle participation. Je leur dis du courage, c’est en forgeant qu’on devient forgeron. Au beau public sud-africain  et leur vuvuzela-qui me donne des maux de tête- je donne un carton violet- c’est ma couleur préférée-. Ils ont été formidables ; ils remportent une autre coupe à leur manière. Les images des tribunes sont toutes belles, même quand elles montrent des personnes en larmes, c’est toujours noble !

Quant à LC2 qui nous propose les images de la coupe d’Afrique sur les télévisions nationales je les informe que leurs commentaristes- je me demande si le mot existe, en tout cas nous les appelons comme ça !- ont un carton jaune  pour une mauvaise expertise. Le clash ne leur est pas destiné mais leurs commentaires et les jugements-surtout quand il ne cesse de réclamer un carton rouge pour des fautes qui n’existaient pas à  l’encontre du défenseur burkinabé Coulibaly  pendant la fameuse demi-finale contre le Ghana, ils appellent les nigérians des nigériens, les burkinabés des burkinabaises. Vraiment la CAN a besoin d’un coup de pinceau après celle-ci! peut être la CAF même.

 Le Football n’est pas qu’une affaire d’hommes.les femmes aussi ont leur mots à dire .

 Né ya fo pian ! « Je l’affirme »  pour traduire du Bamananka.

 Quand le soleil se lève, on ne peut le couvrir avec la pomme de la main, proverbe sonraï.